Маклин Алистер - Дьявольский Микроб
АЛИСТЕР МАКЛИН
ДЬЯВОЛЬСКИЙ МИКРОБ
В то утро в почтовом ящике ничего не оказалось. И неудивительно: уже три
недели я не получал писем – с тех пор, как снял комнату на втором этаже близ
Оксфордстрит. Закрыв входные двери приемной, я прошел мимо стола и стула
секретаря, которого завел бы при условии процветания сыскного агентства «Кэвел»,
и толкнул дверь с надписью «Кабинет».
За дверью находилась контора главы частного сыскного агентства Пьера Кэвела
и всего штата сотрудников – в моем единственном лице. Комната была побольше
приемной, это я знал точно, ибо измерил её, хотя только весьма опытный землемер
мог бы, прикинув на глаз, сказать то же.
Я не привередлив, но должен сознаться, что комната эта не из лучших.
Бесцветные стены в серых потеках, грязно-белого цвета пол и темный потолок –
результат лондонского тумана и заброшенности помещения. В одной из стен имелось
узкое высокое окно, выходящее в мрачный колодец двора, кое-как протертое изнутри
и прикрытое рекламным календарем. На линолеуме пола – видавший виды квадратный
письменный стол, вертящийся стул и кресло для клиента; обшарпанный коврик, чтобы
клиент не простудил ноги, вешалка и пара зеленых металлических пустых шкафов.
Больше ничего. Для иных вещей в комнате просто не оставалось места. Я собирался
сесть, когда раздался мягкий звук колокольчика, дернувшегося два раза, и скрип
дверных петель. «ПОЗВОНИТЕ И ВХОДИТЕ» – гласила табличка коридорной двери. Кто-
то так и поступил. Я открыл верхний левый ящик стола, вытащил бумаги и конверты,
разбросал их перед собой на столе, нажал коленкой кнопку под столом и встал,
услышав стук в дверь кабинета.
Вошел высокий худой человек в узкобортном пальто и в котелке, с саквояжем и
перчатками в левой руке, свернутым зонтиком в правой. Длинное белое лицо, тонкие
черные волосы разделены пробором точно на две половины и зачесаны почти прямо
назад, пенсне на орлином носу, а на верхней губе – тонкая черная линия усиков,
каким-то образом безукоризненно взращенных.
Должно быть он носил с собой микрометр. Типичный образ старшего бухгалтера
из Сити – никем иным представить его не мог.
– Извините за вторжение, – улыбнулся он, показывая три верхние золотые
коронки и скосив взгляд назад, – но, кажется, ваш секретарь…
– О, пустяки! Входите.
Он разговаривал, как бухгалтер: взвешивая слова, не торопясь, слегка
рисуясь правильным выговором. Протянул мне руку – быстрое легкое пожатие, ни к
чему не обязывающее.
– Мартин, – представился он, – Генри Мартин… Мистер Пьер Кэвел?..
– Да. Не угодно ли сесть?
– Благодарю, – он сразу сел, ноги поставил прямо, сдвинув их вместе.
Осторожно покачивая саквояжем перед коленями, огляделся, не пропуская ничего, и
слегка улыбнулся. – Дела не очень… э… хорошо… у вас идут, не так лиг, мистер
Кэвел?
Возможно, он и не бухгалтер. Те, как правило, вежливы, с хорошими манерами
и не столь быстро переходят к ненужным колкостям. Быть может, он чем-то
расстроен… Люди, которые обращаются к частным детективам, редко бывают спокойны.
– Хочу подурачить налогового инспектора, – объяснил я. – Чем могу быть
полезен, мистер Мартин?
– Рассказом о себе. – Он больше не улыбался и глаза его не блуждали по
комнате.
– О себе?.. – переспросил я резко, но учитывая, что за три недели не имел
ни одного клиента. – Пожалуйста, поконкретнее, мистер Мартин. У меня куча дел.
Действительно, у меня были свои дела: разжигание трубки, чтение утренних
газет и тому подобное.
– Прошу прощения, мистер Кэвел. Итак, о вас…
